AQUELLAS TARDES
Recuerdo a mi abuela sentada en el sillón del comedor con la foto de mi abuelo de fondo y la estufa que nunca paraba de atizar. La recuerdo hablándome de aquella cruel y oscura "guerra entre hermanos", hablarme de aquellos años de hambre y miedo. Las batallitas que me contaba en aquellas tardes de lluvia mientras se cocía el chocolate. Yo era pequeña, no comprendía todo aquello, ni por qué a la abuela se le caían las lágrimas cuando me contaba lo que para mi eran cuentos de ficción. De todo aquello ya han pasado muchos años.
No recuerdo en que parte de la historia se olvidaron esos crímenes de los que mi abuela hablaba. Se tapiaron las cunetas repletas de historia, de versos de Machado y Alberti, se olvidó a aquellas mujeres que tuvieron que dejar de estudiar para volver al hogar, a presas a quienes les arrebataron sus hijos y a cientos de rosas. No recordamos aquella dictadura bajo la sombra de un aguilucho impuesto a la fuerza por unos pocos. Donde la vida de miles de españoles estuvo marcada por la disciplina militar y la obediencia a un autócrata como si de un dogma se tratase.
Por un túnel del silencio vamos una sociedad que olvida el pasado, dejando atrás aquellos antepasados que lucharon por la libertad, aquellas manos callosas de labrar el campo y a esas cabezas olvidadizas por los años, a las voces que pedían pan y libertad y a las que siempre se silenciaran.